逼仄的房间,充斥着淡淡的桅子花香的味道。
这个味道,前世的文青曾无数次渴望香水的主人能多疼爱她一些,哪怕是死,她也未曾拥有过。
此时时刻,文青看着咫尺之间的罗敏,看着她那张端庄秀丽的脸,哪怕五十多岁,也看不到一丝岁月的痕迹。
文青却生不出一丝好感。
厌恶。
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