夜色粘稠,黑竹峰的雾气里没半点活人的动静,只有那“咔嚓、咔嚓”的剪纸声,像是贴着人的耳膜在响。
这声音不脆,发闷,像是钝刀子在割陈年的老牛皮。
王腾站在门槛内,手里的扫帚没动。
并没有车马。
这次来的,是一队只有三尺高的纸人。
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