正午的日头白得晃眼,却照不透黑竹峰那层终年不散的霉气。
空气里没了一贯的尸臭,反倒飘来一股子奇异的香气。
那香味很冲,像是把一百斤上好的沉香木扔进沸水里煮,又混了几勺子陈年的尸油。
王腾站在院门口,手里的扫帚把被汗水浸得滑腻。
他没抬头,耳朵里的“哑金”耳钉却在微微震颤,捕捉着几里外那喧天的锣鼓声。
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