雨后的黑竹峰,泥泞得像是一滩烂肉。
空气里那股子血腥味虽然被化尸水淡去了大半,但地缝里钻出来的湿气,依旧透着股令人反胃的铁锈味。
王腾手里攥着那把秃毛扫帚,指甲缝里还残留着昨夜处理尸体留下的黑灰。
他并没有清理干净,这层灰就是最好的保护色。
并没有车马。
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