石屋内的空气沉闷，混杂着泥土的腥气和未散的血腥味。
王腾盘膝坐在地砖上，手里提着那面从苏家车队截获的“人皮血鼓”。
鼓面灰白，那张扭曲的人脸虽然被汞血烧去了怨气，但依旧保持着张嘴咆哮的姿态，触感滑腻，像是在摸一块刚剥下来的死皮。
“好皮子。”
王腾指腹划过鼓面，感受着下面那层尚未完全坏死的筋膜。
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