夜雨初歇,黑竹峰的湿气更重了几分,混杂着从炼器堂飘来的焦糊味,形成了一种令人窒息的闷瘴。
王腾盘坐在昏暗的木屋里,指尖那枚漆黑的鳞片在油灯下泛着冷光。
“炼气八层,铜身二转。”
他握了握拳,指节间没有发出脆响,只有一种沉闷的、如同老树盘根般的紧实感。
那股从排烟口吸入的火毒煞气,此刻已经完全融入了他的骨髓。
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